Glenn Ford devuelve una mirada de recelo

Rita Hayworth: Ha sido un gusto conocerlo, Mister Farrell.

El marido gángster: Su nombre es Johnny, Gilda.
Rita Hayworth: ¡Oh, perdón! Johnny es un nombre muy difícil de recordar..., pero fácil de olvidar.

(Lo que Puig recordaba o quería recordar de Gilda)

Yeah Yeah Yeahs es como si Siouxsie y Joan Jett se hubiesen metido en la máquina de La Mosca. Con todo me muero por verlos.

(Ah, fíjense en esta foto a la Joan diciendo con voz ronca It's me, yeah, me)

En la esquina de mi casa hay un negocio que tiene un póster con la figura de Gallardo vestido con la celeste y blanca junto con el texto "¿Querés estar entre los 11?" (!)

La comedia del poder de Chabrol es tan virtuosa, fina y calculada que me la voy a olvidar pasado mañana (pero no a la Huppert).

En el camino de ida pusieron Lágrimas del sol. La odié profundamente. Abominé a Bruce Willis (por enésima vez) y aborrecí a Monica Bellucci (por primera vez, por el precio de Hollywood). A la película la había visto en otro viaje, un par de años atrás, cuando los marines hacían y deshacían con mayor impunidad –en la opinión pública internacional, por lo menos. Esta vez –Líbano destruido en el medio- el mensaje nada sutil del film producía un sincero asco, cita final incluida. Ni hablar del grupo cristiano asesinado por las milicias pro islámicas. Me di vuelta para dormir, no pude.
De vuelta, pasaron El día después de mañana, políticamente correcta, pero entretenida. Efectista también. La tevé arriba, tan incómoda, y delante el paisaje puntano de la autopista, visión de persiana de cine negro gigante, donde los que pasamos intuimos la intriga en blanco y negro. ¿Tsunamis, precipitaciones mortíferas desde el cielo? Ah, vendrá todo eso y más. La cabeza entre el suspenso imaginario de la ruta y el marco catastrófico del Hollywood culposo.

Qué bueno que Nicole y Nacho no adoptaron un niño negro, ¿quién se hubiera quedado con él divorcio mediante?

Fui a ver Volver con muchas expectativas. Más por el placer de ver los fetiches de Almodóvar que por el contenido o la narración de la película.

La impresión que tuve con los títulos finales del film es que era una película disfrutable, pero floja. Después, sin embargo, he pensado en la inverosimilitud del argumento almodovariano, en el formato enroscado -no mayor que el público de el director español está acostumbrado a ver. Después me dí cuenta que una película como Volver pertenece a alguien al que le importa un bledo impresionar o sorprender.

Es fetiche en estado emocional, fetiche ibérico transfigurado. Por eso da tanto placer de ver de nuevo a Carmen Maura y a Penélope Cruz (que por suerte no filma tanto de este lado del Atlántico) en las manos del manchego.

Lo más criticable, desde este punto de vista, es la tentación de dar tantas explicaciones. Argumentos que pertenecen a una tradición noir. Pero Almodóvar es noir florido, noir ensoñado, noir lisérgico que no necesita la lógica de relojería de Hichtcock o Hawks para valerse.

Aun con ese detalle, Volver está a la par de La mala educación, que la crítica destruyó, y es, sin embargo, lo más interesante que hizo Almodóvar en 15 años.

Señor médico de la publicidad de Danonino -si es que es médico-: ¿no ha pensado en consultar en un nuevo estilista?